C'est pas moi c'est elle

Ce serait un blog où l'on raconterait des histoires.
Pas de soi là-dedans, ou pas vraiment : du travesti, du digéré, du rêvassé, de l'enfoui en vrac, du délavé reteint à la demande. Un joyeux bordel mais on s'en foutrait.
Du pas sérieux.
Du poids léger.
Et puis un jour au lieu d'histoires au fond des poches, on retrouverait la vie un peu partout. Du moi en pagaille comme les miettes dans un lit. Le nez sur le miroir on se regarderait le nombril.
Des histoires de moi pourtant, on avait dit qu'on n'en ferait pas.
On laisserait passer du temps, qu'elle aille voir ailleurs la vie, si j'y suis et si ça l'amuse. On ferait 1,2,3 soleil aussi mais en se retournant, on la verrait toujours plus près, presque sur nos pompes, partout sur les cahiers et jusque dans les livres des autres. Tranquille.
Le temps passerait sans que la vie s'en aille. C'est bon signe à ce qu'on dit. On demanderait quand même à voir.
Dans notre histoire en trois volumes on relirait sans cesse la même page. On y chercherait des réponses qui sont à tous les coups plus loin dans le bouquin, mais comment faire pour continuer si on n'a pas compris ce passage-là? Peut-être un truc central justement sur cette page.
Ou peut-être pas.
Il doit y avoir une parenthèse à refermer quelque part, des points de suspension en trop.
On poserait la tête sur le livre, dormir il parait.
Car ces pages-là on ne les arrache pas.
On attend simplement de pouvoir les tourner.